Исцеляющий звом медных плит
колокольным протяжным теплом
изменяет пространственный лик,
лечит душу, её грубый дом.
Шёпот трав. Под утесом обрыв.
Ароматы рябиновых дум.
Кружит голову синяя ширь.
За пределами транспортный гул.
Боже мой! нет прекраснее дней.
Растворяюсь в обители слов,
перезвонов голос нежных фей,
в чём-то искреннем...в памяти снов?
Нить разгадки скользит меж ветвей,
не доступна лишь грешным рукам.
Где-то рядом - я верю теперь -
жилка истины в добрых делах.
06.2008