Летняя ночь
…Не знаю, отчего я вдруг проснулся посреди ночи. Точнее, даже не ночи, как таковой (да и что там той летней ночи?), а перед самым рассветом. Проснулся, подошел к широко распахнутой балконной двери, с удовольствием вдыхая прохладный ночной воздух, обильно напоенный запахом близкого моря – и замер.
Замер - и дальше просто стоял, наслаждаясь тишиной и той неповторимой картиной, которую можно увидеть в безлунную июльскую ночь - и лишь тогда, когда между тобой и морем нет никаких строений или, того хуже, прибрежных баров или ночных дискотек.
Момент истины, момент единения двух стихий, двух океанов – моря и неба, воды и воздуха. Яркие, обычно нещадно забиваемые городским светом звёзды над головой. И точно такие же - внизу, отраженные в темном живом зеркале.
И ровная линия огоньков, обозначающих несуществующий горизонт: стоящие на дальнем рейде суда.
И невидимые сверчки в траве сбегающего к пляжу травянистого склона.
Кто хоть раз видел подобное, тот поймёт, о чем я. Ну, а кто не видел? Что ж, мне, увы, всё равно не хватит таланта, чтобы по-настоящему передать всю эту щемящую сердце красоту, против воли заставляющую задерживать дыхание, боясь спугнуть и ненароком разрушить её хрупкое очарование…
Выбросив через балконный парапет так и не зажженную сигврету, я на цыпочках вернулся обратно в комнату. Курить, конечно, хотелось, но сама мысль о том, чтобы испохабить удушливым табачным дымом это хрупкое предутреннее очарование, казалась кощунственной.
Вместо этого я молча лег в постель, несколько секунд вслушивался в ровное дыхание спящих жены и сынишки, и неожиданно легко, будто в детстве, уснул.
В эту ночь мне, впервые за долгое время, снился сон…
Мне снилось украшенное пенными пивными барашками, расцвеченное солнечными бликами море.
И ослепительно-голубое небо, в котором я – тоже, как в детстве – летел. Соленый морской ветер ласкал кожу, и торжественно-белые чайки летели поруч со мной. И еще была песня. Она звучала во мне, и я отзывался ей всем сердцем. Просто старая бардовская песня, когда-то давным-давно написанная бессмертным Визбором:
Пора в дорогу, старина, подъём пропет,
Ведь ты же сам мечтал услышать, старина,
Как на заре стучатся волны в парапет,
И чуть звенит бакштаг, как первая струна…
****
Поход
…Лес. Весенний или летний, пронизанный процеженными сквозь лиственное сито золотистыми солнечными лучами, лес. Устеленный перепревшей за зиму листвой, плавно взбирающийся вверх склон. Здоровенный гнилой выворотень в нескольких метрах поодаль. Заросли густого колючего кустарника и огромный замшелый валун со сколотым боком в стороне Звенящая, но готовая взорваться многократно повторяющимся эхом, гулкая тишина. Алый, чуть размазанный с одного бока кругляш туристического маркера на стволе высокого бука, корявые цифры «38» под ним.
Южный берег Крыма, тропа «тридцать семь – тридцать восемь».
Впереди - сорокаградусный кулуар, зажатый меж покрытыми чахлой порослью скальными стенами, пещера Данильча-Коба с ледяной водой и сталактитами под сводом и, финалом первого ходового дня, туристическая стоянка «Барская Поляна» почти на самой вершине горы Седам-Кая.
А дальше? Дальше сброшенные с натруженных плеч тяжеленные рюкзаки, разбивание палаток, сбор дров и начинающий потрескивать костер по центру окруженного бревенчатым срубом очага.
И успевшая нагреться за день водка, разливаемая неугомонным Витей из пластиковой бутылки из-под минеральной воды в жестяные «туристические» кружки.
Сто грамм «с устатку», без закуски, задолго до того, как в закопченных котелках- «канах» забулькает первая за день горячая еда – неизменная тушенка с картошкой. И – сигарета. И неожиданное понимание того, ради чего ты вообще ходишь в походы…
Что будет потом? О, потом будет еще очень много интересного, как раз того, ради чего и стоит идти в поход.
Будет горячая еда, сдобренная нерегламентированным – пей, сколько влезет: заслужил! – количеством водки.
Будет бархатное, исполненное непонятной глубины и расшитое бисером ярких южных звезд, небо над головой.
Будет черный, загадочный лес, начинающийся сразу за призрачной, в общем-то, границей палаточного лагеря.
Будут разговоры обо всём (и ни о чём) на свете - и посвящение в туристы впервые пошедших с нами новичков.
И, наконец, будет святая святых: песни под гитару у ночного костра. Когда звенящая гитарная струна разорвет чуть напряженную тишину, повисшую после очередного тоста, и…
…и пусть всё это повторится еще много, много раз!..
2007