Суббота, давно уже не вечер,
А на столешнице усталой, как снег весной-отчаяно подталая,
Коптит свеча...
Коньяк, на вкус немного горький, изрядно повидав года,
Забившись в таинства ума, осел там стойко,
Ведь я один и ты, наверное, одна, а если нет
То чья же в том вина?
Что к коньяку внезапно не нашлось вина,
И в голове вопрос: "Она ты или не Она...?"