«Петухи вы все». Марина Цветаева
Можно не писать стихов,
если не для кого петь.
Простаков и петухов
караулит равно смерть.
Над пернатою Москвой
не рождается зима.
Но покатый дождик злой
сводит рифмами с ума.
Нет желанья записать.
Где бумага, карандаш?
Слов неопытную вязь
будешь править,
так не дашь
никому читать с листа.
Станешь снова сам не свой
и вчерашняя игра
заберёт тебя с собой.
А потом ей надоест
церемониться с тобой.
Ты останешься как есть:
не парящий, но живой.