Ванильным пеньем, спелыми губами
И ярко-красным птичьим молоком
Струится день, обвенчанный не с нами.
Мечтает падший лист. О чём, о ком?..
Очами страстными иль отрешённым оком
Циклопа спящего взирает мир на нас?
Ты посмотри на солнце – разве о жестоком
И чёрном небе нам поёт сейчас
Тот луч, что счастлив и свободен?
Пронзая воздуха густую красоту,
Он забывает о таинственном болоте,
Что поглощает колебанье душ в аду.