С недавних пор живет во мне печаль
(Да... как внутри меня, так и снаружи).
И что мне снится этот Пляс Пигаль,
Когда у нас на Пушкинской не хуже?
Я, как дитя, кричу во сне: «Уа-а-а!»,
Не замечая влагу под собою.
Ну, почему мне снятся «де буа»,
Когда манят Сокольники листвою?
Да, стоит мне свернуться калачом,
Лишаясь напрочь зрения и слуха,
Как входит Эйфель с гаечным ключом,
И, хоть бы раз, ко мне явился Шухов.
В Москве февраль, а в снах – парижский март,
За Лувром нет трубы из Бирюлёва,
Так почему мне грезится Монмартр?
Неужто хуже Горы Воробьевы?
Я сплю. Со мною вертится Земля.
Вот промелькнули Чехия и Польша,
И вижу - Елисейские Поля...
Хотя у нас поля намного больше.
Прекрасен сон, где Фонтенбло и тишь,
Но состоят все прелести в обратном:
Пускай во сне мне видится Париж,
Но наяву иду я по Арбату!