Учебники, журналы, кукла Барби,
Раздетая ребёнком догола.
Не помню, чьи слова – о «скорбном скарбе»…
Собачий пух, еловая игла.
Разбросанные фантики, пижама –
Для полноты картины. Нет угла,
Свободного от мусора и хлама,
На лаковой поверхности стола.
На грязные обои дочка листья
Кленовые наклеила, чтоб вид
Приличней был. Где мастер тот, чьей кисти
Дано преобразить убогий быт?
Почувствовать значенье каждой складки,
Осмыслить каждый подковёрный скрип...
Есть прелесть даже в этом беспорядке.
Сюда б Голландцев Малых – те смогли б
Извлечь на божий свет, раздвинув створки,
Её жемчужный блеск, увидеть знак
И в струйке молока, и в стружке корки
Лимонной, со стола свисавшей так,
Что золотых дождей не нужно... Верю!
А жизнь вокруг меня - какая есть -
Ну что в ней - в этом шорохе за дверью,
В дожде, уставшем барабанить в жесть?