Дрова скучают в поленнице,
ждут инквизиции.
Лето ленится,
Жарит оранжевый блин.
Став берегов вечной пленницей,
согласно традиции,
речка стелится
лентой среди равнин.
На завалинку полдень усевшийся
курит без продыху,
ноги свесивши
ветру быстрому говорит:
- Подожди, малой, перебесишься,
наиграешься с облаком,
а умаешься если же,
добрый сон прилетит.
У околицы - вишня пьяная
до чёртиков самых,
очи багряные,
Прищурила листья.
Сладкая и окаянная,
незамужняя дама
у плетня странная,
без любви киснет.
Пылью дорога дышащая
без дождя кашлеет,
зноем пышащая,
раскалённая быль веков.
Разухабистая, старая нищая,
помнящая важное,
по-прежнему слышащая
по замшелым камням стук подков.
И так хочется падать в бескрайнее,
далеко уходящее,
несказанно знакомое,
где полны сладких яблок сады.
В сердце прячется тёплое давнее,
увядающее настоящее,
в слезах растворённое
колодезной чистой воды...
05.08.2008.