Он не умер. Он растворился
В миллионах кровавых судеб.
Говорят, напоследок спился...
Хватит грязи... с Серёги! Будет!
Русь утопит в себе любого,
А поэта, к тому ж, тем паче!
Нет его озорного такого
И душа моя горькая плачет...
Смерть его, как-будьто смеётся,
И над нами коса со свистом...
Пролетает... сморкает, плюётся
Смерть, синеет больным онанистом!
Дико гикнув, откинув копыта,
Отпустила Серёгину Душу...
Эй! Есенин, свобода добыта!
Я к тебе, подожди... я не трушу!
