Немое пенье лёгкой паутины,
Кружащейся над синею рукой,
Нам позволяет жить и рисовать картины
Художнику, что слабый и слепой.
Вечерняя тоска, зеркальные открытки –
Трепещет всё перед таинственной чумой.
Малиновые пальцы ищут дырки,
Находят, возвращаются домой.
Ты помнишь, что нам осень напевала,
Когда мы восхищались девственностью дня?
Она ведь знала истинность коралла,
Что заменял сердца нам, избранность кляня.
Летали мы и падали сквозь стены,
Сквозь паутину, жаждущую нас,
И на ладони опускались радость тлена
И гибели неведомый экстаз.
Те времена безудержного счастья
Давно увязли в сумрачности лет,
Но иногда так хочется подняться
В то небо алое, которого уж нет.
_____
Image by Niklas Sundin.