и день как сон. и сон не лупит
картиной прошлого по нервам.
спасаю душу водкой. рвота
не терпит памяти. и первый
день как пробуждение. опять горюч
от смеси спирта. нет силы памяти
в отмычке. зажат ладонью потной ключ.
от коммуналки стонущей в разврате.
я прихожу. в глазах весёлый блеск.
болит внутри и чёрти что снаружи.
ведь он не мой. в сердечко тихо влез
красивый парень. убегая вновь от стужи
он там живёт – смешной красивый лёгкий
с тяжёлым опытом прохладных простыней.
ведь это просто. страшно просто. память
рождает отпрысков что вообщем-то сильней
простых приёмных чувств в приёмной Бога
не после смерти а скорее до.
в течении. без рифм и эпилога.
и снова виски водка и бордо…
бордо как дань красивой жизни.
и пафос не пристойных параллелей.
послушай Бог, ведь я не знал о тризне.
давай-ка лучше водки. ты налей.