Поэт из меня никакой, хватит врать
Фантазия слишком бедна
Приятнее пить, чем бумагу марать,
Особенно если до дна.
Пусть снова кофейник поёт на плите -
Излишее в августе спать,
Лезть в сеть ядовитую как ДДТ
Поток своих мыслей писать.
Чернила с бумагою скрыть под замком,
В трубу слить всё зелье из фляг
И к звукам чарующим вальса-бостон
Направить на улицу шаг.
Не важно, откуда доносится звук,
Прийти можно только туда,
Где пара неведомых прежде вам рук
Часы превращает в года
Она вас закружит в объятьях своих
И пары ночных фонарей
И ныне живущих, и прежде живых
Появятся в роли гостей
И круг этот, может, охватит собой
На дальние тысячи вёрст
Любой тот подъезд, переулок любой
Где двое поймут, как вальс прост
И пусть завершается утром сей вальс,
Пускай вам не вспомнить о нём,
Но просто есть вещи прекраснее нас
И в вальсе их больше всего
10.08.2008
