"Я жду ответа... Больше надежд нету...
Скоро кончится лето... Это..."
Виктор Цой
Перекрываю то газ, то память,
Копаясь в ворохе чепухи.
А пальцы сами батоны давят,
И получаются не-стихи:
Как будто письма, как будто посты
В ЖЖ, которого не веду.
Упрямо сердце пихаю в тостер,
Чтоб было легче потом в аду –
Чуток поноет, затем отпустит
За неимением свежих чувств.
А вы зовите всё это грустью,
Но не бросайте в терновый куст.
Хотя… бросайте – мне мало терний,
Чтоб бок у звёздного греть огня.
Я б слоган бога сменил на «Верь мне!»,
А этот нынешний «Верь в меня!»
Похерил нафик. И вспоминать бы
Им запретил. Да соваться влом.
У всех то похороны, то свадьбы,
Лишь я скучаю. А за окном
Спит недовзорванная высотка,
Закрыт ближайший пивной ларёк.
Меня по-прежнему любит водка –
Вновь заглянула на огонёк,
Ведь круглосуточный в трёх кварталах
(По меркам сити – такой пустяк!).
ЧуднО! – другая б давно устала
Сидеть так долго в моих гостях,
Где пыль и творческий беспорядок
Столь гармонично переплелись,
Где на просторах подстрочных грядок
Весной проклюнулась псевдо-жизнь…
Но не идти ж ей ночной порою,
Куда Макар не гонял телят.
Вот я лирического героя
Опять планирую расстрелять:
Уж больно стал, негодяй, несносен –
Всерьёз считает, что он поэт.
Мой дом за милю обходит осень.
Блин, это ж август... Тушите свет!
Реально – хватит. Без всяких если.
Уже четыре! Ложись, сынок.
А то срублюсь какабычно в кресле…
Пуск. Завершенье работы. ОК.
(16:10) 11.08.08.