Это рисунок, не знавший холста,
Это минуты стекающей звук,
Это поэма пустого листа,
Это свобода закованых рук.
Бешеным псом вылетая вперед
Крыльями ловишь небесный порыв;
Это - поступок, ломающий лед,
Это тот шаг, за которым обрыв.
Бледными пальцами спущен курок -
В сердце навылет, и вдруг рикошет;
Кто-то кого-то навеки обрек -
Это в тебе не уснувший поэт.
Может быть ропот, а может и боль,
Либо молчание, либо народ,
Может быть жизнь - неудачная роль,
Может быть смерть справедливость несет.
Это ли пыль отшумевших шагов?
Или добытая кровью мечта?..
Это - поэма последних богов,
Неба рисунок, не знавший холста.
Это вино из разбитых сердец,
Это наполненый тайнами взгляд,
Это войны непочатой конец,
Для посвящения в небо обряд.
Это безумие танца лучей,
Это хрустальной струны перезвон,
Искры скрестившихся в битве мечей,
Это всего лишь несбывшийся сон!