Бредут по дорогам пустынным,
звезде доверяя своей,
босые, в тряпье пилигримы
сквозь холод осенних ночей.
Друзьям неизвестна тревога
о том, что их в будущем ждет.
Куда приведет их дорога?
Куда-нибудь, да приведет!
В котомке немного есть хлеба,
в руке - деревянный костыль.
Над ними - высокое небо,
за ними - дорожная пыль.
А страннику нужно не много:
чтоб ветер пронзительный стих,
а кружка горячего грога
дороже сокровищ земных.
Смывает дождь ненужный грим,
в грязи увязли ноги.
И ты - такой же пилигрим
на жизненной дороге.
Пусть синякам потерян счет -
иди вперед.
Дни мчатся, проносятся даты,
бег времени неумолим.
И я поспешаю куда-то,
в лохмотьях души пилигрим.
Бреду, оступаясь неловко,
дорогу крутую кляня...
Где будет моя остановка
и кто остановит меня?..