Мне повезло, я признана при жизни
Таким количеством "духовно"-молодых,
Что мимо не прошли, споткнувшись о мой стих,
Хоть пришлая, не в их живу Отчизне!
Но вот за что своих они гнобят,
Как свора псов, задохшихся от лая,
И, главное - ничуть не уставая,
Как будто им за это платит ад...
В чем критика? В беспомощности слов?
В одних и тех же "бедных" выраженьях,
Когда они в "критических твореньях"
Напоминают свору тех же псов?
Опомнитесь, своих уничтожая,
Возможно, уничтожите талант -
Так не один страдает, погибая,
В неверии поэт и музыкант!
Что стоит вам заткнуться ненадолго?
И эго для другого приберечь!
Оставьте их, хотя бы ради долга -
Другим толкните пламенную речь!!!