Теперь в степи гуляю на просторе…
Бреду босой, касаясь ковыля…
Я снова стал гнедым, вернусь сюда не скоро…
Не нужен бренный мир с оскалом бытия….
Ведь я сказал тебе: «Пиши стихи!»…И ты писала…
Ты плохо их писала…Кое-как…
Я рвал тетради, ты рыдала…
И я , как мог, стыдливо утешал…
Уехал поезд, из которого я вышел,
На полустанке, где не сбылись мечты…
И сидя на перроне, жёг я вирши…
Плохие вирши, что писала ты…
Ты куталась от ветра, ты дрожала…
Холодный дождь забрал тебя в свой плен….
Но я согрел тебя костром,стихи твои сжигая…
Их не погубит, ты поверь, забвенья тлен…