Confiteor
Пестроты, кои жизнью рождены,
витиевато в сумерках мерцают,
как тени, путаны и холодны, -
едва возникших, смерть их укрощает.
И вижу я под масками вещей
страх, горе, мор, бессилье действий глупых,
негероические игрища людей,
кривлянье плясок на гробах и трупах.
Я с отвращеньем лик сей узнаю.
Но по диктату длится эта мука:
комедиант, играю роль мою
невольно, из отчаяния - скука!