Туман.
Холодный дождь
который день стучит по крыше.
Блеклый свет блеклого солнца
не в силах согреть наши души,
окоченевшие от чужих бед.
История прошлась косой
по улицам чужого города.
Чужая река переполнилась болью
чужих людей.
Суров был приговор.
Подняли меч и от меча погибли.
Время постаралось и зацвели сады
на бывших кладбищах
не наших отцов.
Но шёпот сосен у могилы Канта
и запах моря мне твердят:
я - остров в нейтральных водах
между прошлым и будущим,
я - часть этой земли,
я - трава, взошедшая на пепелище.
Мне часто снятся шелест листьев в старом парке,
жёлтый песок,
морской прибой,
а я бегу счастливая по лужам
и Кант мне машет вслед рукой.