На ярмарке стоят красавцы и кокетки,
Торгуют все собой, как будто ветчиной.
А у меня душа в грудной томится клетке
И мысль скребет как мышь в коробке черепной.
Блеск, молодость, талант и хватка нынче редки,
Уходят на расхват по бешенной цене.
Кому нужна душа в грудной потертой клетке
И мысли, что живут там где-то в глубине?
Не годный мой товар - он никому не нужен.
Никто мне за него цены не предлагал.
И вот вползает мысль: "Не выбросить ли душу?"...
Но мимо шел Господь, и душу подобрал.
Никчемную совсем, копеечную душу...
Так вышло, что мою Он душу подобрал.