И эта Луна споткнется пускай о небо,
И звезды будут тихонько надо ней шутить.
Вот я сейчас смакую всю эту небыль
И мне не хочется уходить.
И мне не хочется верить в седую зиму,
Несостыковку в этих режимах сна.
Когда-нибудь перестанет, себя разинув,
Саднить в душе моя по тебе весна.
И если мне от тебя живется бескрайне мало,
То пишется крайне много, до хрипоты.
Солнце смакует профиль его овала,
И он не знает о том, что бываешь ты.
И в этом августе город почти что летний,
Кредит доверия полностью исчерпав.
И я теперь потерявшийся безбилетник
И сломанный батискаф.
И если счастье меня раздавит под этой тяжбой,
От августовской дотошливой духоты,
То пусть это будет с Ним. Пусть Он будет важным,
Чтоб все равно, что это опять не ты.
Он тоже смешной и сарказм у него от Бога,
Глаза навылет, как два кареглазых луча.
Но мне от него живется бескрайне много
И просто хочется помолчать...