За полем - волки
Иль грачи,
Иль стая одичавшей пищи.
Ты мне вот эту дурь прочти.
Я стану несравненно чище.
Вот эту хлябь,
Вот эту зябь,
Пока ноябрь не проворонит.
Харон рассаживает в ряд
Тех, кого завтра по-Харонит,
Перевезет чрез много верст
Под клекот,
Под чешуйки звезд,
Под ржанье ржавого трамвая.
Мой спутник весел и умен.
И мы, без судеб и имен,
Бредем, бредем,
Куда - не знаем...
май 1996