Снова птицы улетают,
тихо плача от тоски.
Где-то есть страна такая,
где плодятся дураки.
От природных ли условий,
по причине ли другой -
много пота, слез и крови,
только пользы - никакой.
Над страной дураков не заходит заря,
ту страну никому не понять.
Что ни сделают там - все напрасно и зря,
но они начинают опять.
И работают там дураки за пятак,
и командуют там дураки кое-как,
но не знают они, а спросить не с руки:
почему же они дураки?
Если б было все так просто -
это было б хорошо.
С колыбели до погоста
без сомнений я бы шел
меж сограждан равноправнейших
в бесправии своем,
и тогда бы был я славным,
настоящим дураком.
Над страной дураков не заходит заря,
ту страну никому не понять.
Там сажают они золотые в полях,
чтоб потом ничего не собрать.
И работают там дураки просто так,
и командует там дураками дурак.
На подъем тяжелы, на почины легки -
абсолютнейшие дураки.
Может, мне она приснилась,
эта странная страна,
где ни мяса и ни мыла,
ни вина и ни хрена?
Где, однажды удивившись,
я стою, разинув рот,
где, словами подавившись,
задыхается народ?
Снова птицы летят в желтизне октября,
их уже не догнать, не поймать.
Над страной дураков не заходит заря,
но ее дуракам не видать.
В их руках треплет ветер линялый кумач,
и в усы улыбается мертвый палач...
То ли в петлю башкой, то ль завыть от тоски -
жаль мне вас, с вами я, дураки.