Много ли петель было сорвано голосом, охрипшим от боли
Много ли жизней спасли эти пустые распри?
я знаю больше примеров, отравления алкоголем,
убитых кирпичом, и вырвавших себе глаз школьной указкой.
А есть ещё более удивительные смерти
Поэты и писатели этим издревна развлекались
Кто-то оставляет даже письма в заслюнявленном конверте
А кто-то смотрит с тоской на дверь, на трубе шатаясь.
О, дорогой Сергей, я же с детства любила вас
И несмотря на предупреждение о вреде наркомании
Я продолжала каждый ваш стихотворный рассказ
И дорисовывала каждое ритмо-размерное здание.
Я тоже видела в зеркале черного человека,
Когда он надменный в похожей на небоскрёб шляпе
Говорил мне о том, что я душевный калека
И что спасенье моё в заткнутом в рот кляпе.
И я рыдала, окутывая реальность душными вздохами
Из-за невозможности поговорить об убийстве
Закидываемая острыми как ножи упрёками
Своим соседом – комунистическим онанистом.
А сейчас я уже достаточно выросла
И понимаю, что смерь – логичное завершение.
И что поэзия - последние пристанище вымысла …
Но, чёрт, всё же жалко Сергея Есенина.