Июнь.
А ты уснул на солнцепёке,
щекой на луговых примятых травах,
и возложив на голову лопух.
Лежишь – и знать не знаешь, что живой.
И смутно слышишь чей-то дальний хохот,
шмелиный гул... – но не имеешь права
себя признать – в том, чьих сусальных уст
малиновый точится перезвон.
Среди небес – обугленный чертог
хранит черты ушедших за черту...
Ты будто просыпаешься, – и снова
покажется, что Троица пришла.
И видишь – свет на венчиках цветов
и веточек зелёных лепоту,..
глаза того, кто утешает Словом,
и в небе золотые купола