Мне часто снится наша рота.
И боевой наш первый взвод.
С друзьями встретиться охота,
Отбросив груз мирских забот.
И в Благовещенск вновь вернуться,
Где сопок яркое убранство.
И в юность нашу окунуться,
Пронзив и время и пространство.
Зайти в училище родное,
Где все места для нас так святы.
И вспомнить время не простое:
Шел трудный год, семидесятый.
Еще конфликт был не погашен.
Даманский где-то рядом с нами.
И враг для нас реально страшен.
Мы это близко видим сами.
Но сделан шаг бесповоротно,
Предать мечту мы не посмели.
И форму новую охотно,
Мы все сознательно надели.
Погонов ярко красный цвет.
Не дать, не взять: гусары-франты.
Ни у кого сомнений нет,
Ведь мы теперь уже курсанты.
И, пусть, до первых звезд идти
Еще четыре полных года.
Но, мыслей, чтоб с пути сойти,
Не возникало у нас сроду.
Я помню, как чеканя шаг,
Мы автомат в руках сжимали.
Училища, целуя стяг,
Присягу Родине давали.
Суровый быт нас всех сдружил.
И все тогда мы твердо знали,
Что друг прикрыл надежно тыл,
Коль мы на чем-то попадали.
Курсантский скудный свой паек
Всегда по братски мы делили.
А если кто не внял урок,
В глаза открыто говорили.
И пусть судьба, как горсть монет,
Нас всех по свету разбросала.
Но, память тех счастливых лет,
Себя ни чем не запятнала.
И брызнет в нас эмоций всплеск,
Едва увидим на перроне,
Мы буквы «К» знакомый блеск
На алом бархатном погоне.