Обидно писать стихи в одиночку,
Если еще не расставлены точки.
К чему разбирательства в тесной квартире,
Если мы не живем в этом мире.
Ни в мире, ни в мере, ни в собственной вере.
Мы близимся к свету сквозь плотные двери.
Сквозь солнце и ветер, и гомон, и тучи.
А двери все выше, ступеньки все круче.
Мы бьемся о скважины в хитрых замках
И кровь на руках как награда за гордость.
Мы силимся все обратить вокруг в прах,
Чтоб прошлое наше не видело солнце.
Хороним, что было. Один. Одна.
Что было… Хорошее? Плохо? Лишь гордость…
Лишь две точки зрения.Как альманах.
Попытки помочь. Ничего не вернется.
Друг другу помочь, несмотря на обиды…
Ты видел, как билась в изгибе улыбка?
Как руки в изломе дрожали…? Ты видел?
Как душа искупает ошибки?
Как больно понять, что за дверью лишь вечность,
В которой стекают мечты в умывальник.
По капле в минуту. И так бесконечность…
Живая вода той влаги названье.
Пугающий бред. Избавленье от тленья.
Искомое найдено, но не спасло.
За окнами вечер, томяще весенний,
Мне хочется тяги в больное крыло.
Лететь в никуда, но вернуться оттуда.
Узнать, что бывает творящий огонь.
Как исцеленье. Не щупальца спрута,
Что жалят безжалостно за ладонь.
Ты бешеной скачки своей опасайся, -
Не сбросит с коня, и с ума не сведет.
Но не к чему будет уже возвращаться.
Мир тесен. Ты скоро вытопчешь все.