В мышеловке плесневеет сыр.
Мыши притаились, не слышны.
В голове толчётся "дыр бул щир".
На паркете классики луны.
Что-то происходит там, в ночи...
Взлает зло придурошный кобель,
Дождь короткий прытко простучит,
Жигулёк сольёт сигнала трель.
Что-то происходит... Голосок
Бабий матерится на визгу' -
Может, от судьбы на волосок,
Может, алкоголь буль-буль в мозгу.
Я, закуклясь в кокон одеял,
"Дыром" привораживаю сны...
Тот, кто спит - немного потерял!
Разве только классики луны...