Нет, не пишется нынче, не пишется,
не ложатся слова на бумагу.
Лишь портьера от ветра колышется.
Ветра странствий. Привет, бродяга!
Кружишь ты мне, скиталец, голову
пряным запахом благовоний.
Чуть с горчинкой? Так это ж здорово!
Привкус моря?...Уймись, довольно!
Но сквозь сумрак в соленой свежести
проступает невнятной тенью
Пптица-парус в морской безбрежности...
Сновидение? Или виденье?
Фьорда дальнего чудятся вырезы,
что гранит рассекли изломом...
А в хрустальном бокале ирисы
Шепчут тихо: "Проснись! Ты – дома!"
23.05.05