Фонари, тусклым шаря взглядом,
не найдут моего пути.
За редеющим снегопадом
оживает опять мотив
неказистых озябших окон,
где свет мается до утра,
и всех тех, кому одиноко
в этом городе умирать.
Как ребёнка, возьму гитару
и, присев на чужой порог,
буду петь я про город старый,
не нашедший моих дорог.