не стоять у причала в печали,
возвращаюсь как муж, но к жене ль?
я еще не оправился, чаем
может быть напою, и шинель
не сниму – здесь так холодно, знаешь
я порой ненавижу метель
ты ответишь: а помнишь как в мае…?
и нечаянно, нервно, с петель
оборвутся мои переплеты
всех романов, что вычитал там
за границей, в ночи, где заботы
и глумливые выкрики дам
посчитавших тогда за люмпена
мой невзрачный и серенький вид
впрочем, я, рецидив ойкумены
обостренье, негодный подвид
отправляюсь вперед, там, где стены
будут мягче, чем мертвый гранит.
