В субботний день, с шести утра,
Меня вдруг Муза посетила.
Ещё семья моя спала,
А Муза надо мной кружила.
Тихонечко взяв карандаш,
На кухне села в предвкушеньи.
В окошке утренний пейзаж
Будил моё воображенье...
Уж, в нетерпении, в уме,
Как метр строфой стучала жилка,
Но раздражала на столе
Оставленная кем-то ВИЛКА!
Пыталась написать строку,
Но всё задерживалась взглядом
Рассеянным на ВИЛКУ ту,
Что нагло возлежала рядом!
И совесть мучила меня:
"Встань! И помой!" Но я сидела.
Я Музу так давно ждала!
Я так стихи писать хотела!
И, споря с совестью своей,
Мы докатились до скандала.
Она мне - слово! Я - два ей!
А Муза...робко ожидала.
Иль оказалась я слабей,
Иль доводы её весомей,
Я согласилась всё же с ней.
Победу одержала совесть.
И, отложив свою мечту,
Ворча себе самой:"Не буду!"
Я вымыла и вилку ту,
И, вместе с нею, всю посуду.
Ну вот, на кухне всё блестит,
И я вот-вот сложу шедевры!
Но снова совесть говорит:
"Отложим-ка приход Минервы!
Ведь пол не мыт! Не подметён!
И пыль уже в углах клубится!
Давай-ка, милая, пойдём,
Раз, всё равно, тебе не спится!"
Наверно, кто-нибудь, бубня,
Стихи и с шваброю слагает,
Но Муза нежная моя
От вида тряпки исчезает.
И вдохновение моё
От чистоты полов зависит.
Меня мужчина не поймёт,
Решит, что "дамские капризы!"
Но им полы не надо мыть,
И вообще они сильнее...
Поэтом всё же проще быть.
Быть поэтессой - посложнее.