Медленно, медленно, словно в испуге,
Осень крадется по листьям деревьев.
Что же еще в нашей жизни - "не будет"?
Сколько еще "промежуточных звеньев"?
Ягоды вновь до красна закровели.
Скоро сластить будет горечь рябины.
Странно, но мы ведь когда-то хотели
Лучшие встретить свои половины.
Пахнет травой, мокрым темным асфальтом.
Мы проживаем светло и нелепо.
Жизнь оказалась похожа на кальку
В прописи детской с белесым просветом.