когда в этом мире что-то заканчивается
охлажденное красное в холодильнике
кусочки дыни жара на улице
или какая-нибудь очередная война
смотришь на явь обросшую снами
забываешь названия улиц
телефоны и вкус любимых губ
не помнишь кухни которых уже нет
август словно мангуст воскреснет снова
месяц пота огня и пороха номер восемь
боли смятых подушек небо из крови
тел неубранных никуда природой
ран не вышитых лжи несмытой грязь
из раздавленного асфальта лужи все
питаются чьим-то выблеванным
не последним словом не здесь
солнце ржавое покидает дымы и зелень
завтра может взойдет кому-нибудь улыбнется
свежим горкам грунта и криво ступающим новым людям
что ему несколько тысяч без голоса гимна и корня
та же трава выгорает ежедневно и молчит
из-под нее вырастает другая еще зеленее
выгорает снова и тоже молчит
ей сказать-то солнцу и нечего вроде бы
и хотела бы да не станет
как и мы не знаем
о чем ему говорить