Скачет дождик сутки третьи,
Серебром сверкает сбруя.
Ветер хлещет веткой-плетью,
Разрывая в клочья струи.
Как молитву повторяю,
Что за тучкой солнце светит!
В это верю, это знаю,
Потому живу на свете.
И в мечту, где по соседству
Есть тепло и в дни тумана,
В область, что зовётся детством,
Скачет мысль как конь буланый.
II
И мечта моя – не кляча,
Ей в сердцах не крикнешь: ”Но!”
Я давно уже не плачу,
Хоть порой всплакнуть бы, но…
Но могло быть всё иначе…
Поздно плакать, поздно охать.
И мечта, став с дуру клячей, -
Воз везла чужой … и сдохла.
Что ж, бывает…Много ль надо?
Серебрится в луже сбруя…
Дождь прошёл, я солнцу рада.
На щеках дождинок струи…
Как молитву повторяю,
Что за тучкой солнце светит!
В это верю, это знаю,
Потому живу на свете.