Мысль движется рывками,
а в паузах - тоска,
которая веками
течёт, точно река
с излучинами речи
безадресной, поверь,
лукавый человече
или библейский зверь.
Она впадает в Лету…
И тянется рука
поэта к пистолету,
чтоб щёлкнуть у виска.
О, русская рулетка,
тебя чёрт изобрёл.
Подбрось монету: решка,
а, может быть, орёл.
Вся жизнь - одна минута.
Прах возвратится в прах.
Сократ, твоя цикута!
Самоубийца прав.
10 мая 2008