Скрипят деревья. Скрипочка души
им грустно вторит песней бестолковой.
Настрой осенний. В горле чуть першит,
натружено, видать, словесным сором,
Не Страдивари, свары инструмент
порой душа, но нет иной в запасе.
И не ссудить, как деньги, под процент.
Не подойдет другому для закваски.
А, впрочем, дрожжи мыслей бродят зря.
Начинки нет... Для выпечки нет места...
Душа дождит в преддверьи Сентября,
про март и май ей петь неинтересно...