Сонет 17
Как мой бы удивил потомков слог,
Что я достоинства твои возвысил.
Но видят небеса, что я лишь смог
Гробницу возвести им светлой мыслью.
Если б удостоил тебя чести,
Коснулся всех твоих бы украшений.
За бесценность ту моих известий
Лишился бы потомком поощрений.
Как если б стих дожил до тех времён,
Болтливым стариком я был бы назван.
Безумцем был бы ими наречён
За слова необузданную праздность.
А был бы сын, то жил бы ты вдвойне,
В нём и в стихах достойнейших вполне.
*
Who will believe my verse in time to come,
If it were fill'd with your most high deserts?
Though yet, heaven knows, it is but as a tomb
Which hides your life and shows not half your parts.
If I could write the beauty of your eyes
And in fresh numbers number all your graces,
The age to come would say 'This poet lies:
Such heavenly touches ne'er touch'd earthly faces.'
So should my papers yellow'd with their age
Be scorn'd like old men of less truth than tongue,
And your true rights be term'd a poet's rage
And stretched metre of an antique song:
But were some child of yours alive that time,
You should live twice; in it and in my rhyme.