По поводу вот этой истории:
http://community.livejournal.com/chtoby_pomnili/59409.html
И жизнь дерьмо, и бабы суки,
Но, всё же, что ни говори,
Приятно умереть под звуки
Концерта номер двадцать три.
Забыть о пирровых победах,
Когда тебе ядрёна мать
В сиротском платьице и кедах
Захочет Моцарта сыграть.
Ведь вот стервец – пускал же трели
На радость феям и ****ям.
А ты, выходит что Сальери,
Работавший по площадям.
Конечно, жаль невинных душ, но
Боясь волков, в лес не ходить.
Ты делал то, что было нужно,
И некому тебя судить.
А вы историю смогли бы
Взнуздать мозолистой рукой?
Ну, да, случались перегибы –
Зато и замысел какой!
Но вот Господь затеял чистку,
Как ты его ни отменял…
А хорошо, что пианистку
Убогую не расстрелял.
Ведь вот накатит, словно спьяну:
Представишь вдруг притихший зал.
А что? И ты бы для баяна
Концерты струнные писал.
Что толку хныкать, как девица?
Конечно, ты здесь ни при чём.
Ну, кто мечтал сюда родиться
Убийцей или палачом?
За то, что на душе так кисло,
Что сдуру полпланеты сжёг,
За то, что жизнь прошла без смысла,
Послушай Моцарта, дружок.
Творцу кармического паззла
Такая маленькая месть,
Как будто бы в момент оргазма
Ещё и шоколадку съесть.
Расслабься. Отпусти охрану.
Духовных прелестей вкуси.
Так принимают смерть тираны,
По крайней мере, на Руси.