Однажды за каждым из нас закрывается дверь,
Хрустальная створка ль, гранитные плиты гробницы...
Я знаю, какой я была, но какая теперь,
На сколько еще мне придется в пути измениться?
Здесь нет большей тайны, смотрите! Но книга пуста.
Какая рука в ней напишет заветные строки?
Ни один великан не построит такого моста,
Чтоб связать воедино отверженных и одиноких.
Безумство не средство, а сущность усталой души,
Наркотик, который как голос и запах твой нужен.
Моя книга пылится в холодной могильной тиши -
Ни вписать, ни исправить. И двери забиты снаружи...