Мир… не правда ль? ведь так его кто-то видит,
Может, эти, а может еще иные,
У меня же - другой, я его рисую
На стекле, запотевшем от брызг дождиных,
На листе, освещенном неоном лампы,
На экране, расчерченном для мечтаний -
Мир, где в гости ко мне забегает Ветер,
Прямиком из завьюженных снегом весей
И страницу читает с названьем "осень"
Здесь всегда льется дождь. Так судьба решила
С моего молчаливого соглашенья.
Так легко... даже строчки ложатся белым…
