…На дороге пересекающей утро
листья клёна сворачиваются в трубки…
Время набивает их минутами и словами,
мнёт и торопливо прикуривает от солнца…
Туман сползает с горы, как змеиная шкура
скручивается у ног… Гора рождается заново,
серпантином дорог разматывает пуповину,
сдавленно кричит, отзываясь гортанным эхом –
ору я – повивальная бабка скалистого отрога
морщинисто-розового, по младенчески влажного,
требовательно вцепившегося кварцитовыми пальцами
в мою ладонь… Камни с выпучено вытянутыми лицами
выкручивают от любопытства шеи и встают на цыпочки…
Что там впереди? …Небо озадачено взирает
на яму прорытую горой в его утробе…
Утро идёт по следу, отнимая у росы
её чистый серебристый голос… Лес молчит…
С пересохшим горлом не поболтаешь…
Фото автора.