Сентябрь мой в пламени никто уж не потушит.
Звонит с небес лебяжья каланча.
Вон клён как зАнялся!.. Не по мою ли душу,
в наплывах вся, поставлена свеча?
Картины осени сравненьями не муча
с таким же догорающим собой,
я тоже сею ветер, и созвучно
в душе и в поле дует он в гобой.
И зябкой плоти с этим ветром убывает -
слетает лист, сжимается ладонь.
Крепчает северный и сипло раздувает
монаду музыки ли, чёрный ли огонь.
И обнажается основа и изнанка
всего, что хороводилось окрест.
И жизнь трепещет наподобие подранка,
не в силах сняться с этих гиблых мест.