Хандра...

       
Снова дождь стучит по крыше
надоедный, как изжога,
слышно как скребутся мыши,
голова болит немного.
Я лежу под одеялом,
мне тепло и одиноко;
тучи мокрые устало
проплывают мимо окон.
Где-то воет пес охрипло
и ему наверно скучно,
пароходик свистнул сипло
с настроением созвучно.
Значит скоро, скоро осень –
разноцветных красок праздник
и листвою красной ясень
во дворе пейзаж украсит,
и раздобрится Евтерпа,
и подарит пару строчек,
а пока стихи потерпят –
ведь хандра, как многоточье…