"Это не первый август, когда не вместе
мы и терзаем память: "Ну как же так?"
Коркой на чёрном хлебе застыла плесень.
В кухне неубрано. Кто-то из нас дурак
(да, как всегда). Ты думаешь о Марокко,
службу в его борделях в мечтах несёшь.
Я задыхаюсь в облаке струй хард-рока:
только бы дольше, дольше лелеять ложь.
В целом, какая разница: Плант ли, Бродский -
чёртов кумир едва ли научит жить.
Чем на таро, я б лучше гадал на воске:
в сонме мечей и кубков одни пажи.
Может быть, будем встреча ещё - у мыса
Доброй Надежды, скажем? А Бог простит!"
Молча идут к скале Крысолов и Крыса.
Флейта в лучах заката слегка блестит.