Меня не было.
Просто -
безграничность была
безграалья..
Просто полые версты
понятной гиперболы
стали спиралью -
из пыли ночного торнадо,
свечного воска
и шоколада.
Запахи -
влаги морской
и пустынной засухи -
молекулами -
влились друг в друга,
стали зеркалом и
растворили в себе все цвета -
на пороге порочного круга -
слов, идущих из уст,
ясных снов о судьбе,
что была безнадежно чиста,
говоря о себе.
И Грааль был пуст.
Это нижнее "до"...
Просто дождь -
асимметрий немая наука,
кавалер орденов шапито -
вечный гравия хруст... -
что приходит без стука,
оставляя на веках тавро
своего безразличья,
обезличив таро,
низким реяньем птичьим -
поцелуи его - вензеля -
по дрожащему телу
веков, постранично...
Поздно. Яблоком спелым
падает с неба Земля -
в круг, очерченный мелом,
скользя, обертоны скулят,
и по лицам струится,
исчезая,
расплавленный ад,
и воет слепая волчица,
в ее золотистых зрачках
и в оскаленной пасти -
иллюзия рая -
насечки на поплавках
неизбежного счастья...
Оно капало
с языка ее страстью.
Была фабула.
Меня - не было...