Достал сигарету, спичку взял в руки,
Чиркнул без злобы ей,
Присел. Затянулся. Курю от скуки.
Травлюсь от скуки своей.
Вечер уже, тёплый, луна вылезает –
Скоро прольёт свой свет…
Ах, нет! Нет – это месяц - мерзавец,
Жаждет моих сигарет.
Ветер свистит, в ночи кричит кто-то,
Едут машины в ряд,
Скрипач подбирает гаммы и ноты –
Будит соседей – не спят.
Они не спят и я тоже, верю,
Что завтра открою дверь,
Посмотрю, улыбнусь и увижу за дверью
Находки моих потерь.
А сейчас сижу. Дождь капнул в крышу –
Хочет, чтоб я промок.
Всё. Докурил. Месяц, ты слышишь?
Кончился огонёк.
22. 12. 2005 г.