Работа - дом, работа – дом, рутина.
Уставшая заходит в свой подьезд.
Перед глазами странная картина:
В почтовом ящике её - конверт.
Подумала, не может быть такого,
Ошибся почтальон вложив письмо.
Ей не писал никто уже, ни слова,
Но адрес и фамилия её.
Вдруг что-то сердце ёкнуло тревожно
И почерк показался ей знаком.
Не может быть, ведь это невозможно.
Писал любимый, буквы - кувырком.
Теперь же сердце застучало гонгом.
Бегом, ступенка за ступенькой, вверх.
Ну вот квартира. Он наверно болен.
Трясётся вся, открыть не может дверь.
Вошла, присела и конвертик вскрыла,
И слёзы счастья хлынули из глаз
Писал ей тот, которого любила,
Которого ждала и ждёт сейчас.
Он пишет, наконец-то, стал свободен,
Что любит он по-прежнему её.
Промчалось лето, осень на исходе,
Что приезжает к ней на Рождество.
Какое лето, осень? День апреля.
И снова сердце сильно сжала боль.
Струились слёзы на письмо капелью.
О, Господи, такая знать юдоль.
Она на штемпель посмотрела нервно.
И что же видит воспалённый взгляд...
Там старой была дата на конверте.
Отправлено пятнадцать лет назад.
С волнением рванулась к телефону,
Набрала номер, ляпнув невпопад...
Ответом был ей приговор суровый,
Что умер он пятнадцать лет назад.