Вот пришёл домой усталый,
ни поесть и не попить.
Год копил – дороже стало,
снова надо год копить.
С каждым днём к себе всё строже
(мне б мечту… я ей чета),
но дороже и дороже
всё становится мечта.
Я открыл счета в трёх банках,
был к забавам глух и слеп,
в выходные кушал манку,
а по будням – только хлеб,
собирал впотьмах окурки,
из-под крана воду пил,
суп варил из штукатурки -
всё копил,копил, копил.
Светлых помыслов поклонник,
с детства я любил мечтать.
Ведь с мечтою и покойник
"человеком" может стать.
Бытом пасмурным обложен,
полз к мечте, не причитал,
но дороже и дороже
становилась та мечта.
В чём, скажите люди, дело?
В чём виновен, без вины?
Я контужен, ноет тело,
в нём металл живёт с войны.
Потому не подыхаю,
что мечта во мне течёт,
я ж за счёт её вдыхаю.
Кто за мой вдыхает счёт?
День за днём живу в тревоге.
Не совсем я глуп и прост.
У мечты большие ноги,
и зловеще быстрый рост.
Мне ж рукой подать до Раю,
скоро семьдесят сочту.
Я ж, дурак, всё собираю,
всё мечтаю про мечту.
Но свершилось всё же, братцы!
Нюх под старость не подвёл.
До мечты сумел добраться
и дожил, и приобрёл.
Знать, не даром горб горбатил
коль, об стену лбом стуча,
ухватил мечту!
и… на те -
"ласты склеил" сгоряча.