Бывает так. Снисходит весть,
И как проклятье Вавилона,
Ликует вседозволенности лесть,
Собрав цинично все поклоны.
И каждый мнит себя героем,
Но страхом вышита парча,
Того, кто утром грезит боем,
А ночью долей палача.
Заботясь об истлевшей шкуре,
Пытаясь свой рубин найти,
Крадет, слегка себя пожурив,
Вместо того, чтоб миг спасти.
Но вот окутан тьмой забвенья
Весь мир вокруг и мысли тлен,
И пав покорно на колени,
Палач свой лицезреет плен.
На утро все забыто. Что же?
На утро нас ведет порок.
И тут мы восклицаем – Боже!!!
На что же ты нас всех обрек???
Пусть тот кто путает одежды,
Сковав своим узором Суть,
Узреет слабый свет надежды,
Кристальной чистоты вдохнуть.